sechziger
veröffentlicht in @fluss_laut, literaturbüro nrw, düsseldorf auf instagram
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lederhand schwarzmatt
magenbitter um den mund.
kind. lernst nachkrieg am
geruch von eisbein und tabak
kennst opas stimme nicht er
schweigt im anzug auf besuch.
das wohnzimmer trägt bilder
aus öl oder pech. einmal im jahr
stößt der weihnachtsbaum mit lied
und bernstein ein loch in die decke
dann fällt segen auf erden und
schmilzt in opas glas.
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vierundfünfzig
himmelblau nachtgelb vorjahre unter ruß.
kind. vor dem schattenraum im dritten stock schwebt
Haile Selassi vorbei in einem schiff aus schwarzem lack.
zirkustiere stehen am rhein auf brücken dem kaiser zum
empfang den deutschen schenkt er speer und schild.
schon siebenundvierzig schickt er decken gegen
kälte nach dem krieg. die mutter winkt ihm zu.
Haile winkt zurück. du bist bleiguss und noch
gar nicht auf der welt.
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