Wie das Licht schwindet auf den Bildern und aus dem Abschied von Vater und Mutter. Wie Bilder und Gedichte korrespondieren, sich gegenseitig ergänzen und immer transparenter werden. Bäume, Fenster, Wasser, Vögel.
„Austernlicht”
Der leere Raum vergrößert sich um die Sterbenden. Dann wird der Faden abgeschnitten, der das Buch des Lebens zusammenhält.
Elke hat die Trilogie eigenhändig mit grauer, weißer und rotbrauner Fadenheftung versehen. Am Ende steht die Entrümpelung der Wohnung und die der Worte.
Du traust dich was, Elke. Konfrontierst dich und uns mit dem weißen Nichts, das bleibt, nachdem alles gesagt wurde und ein letzter Atemzug das Zimmer füllt.
„Für immer nie mehr“ ist ein sehr beeindruckendes Vermächtnis. Eine Auseinandersetzung mit dem Ende, das zum Anfang zurückkehrt. Dieser Bewegung lesend nachzudenken, führt in die Weite des Loslassens und der Transzendenz. Was für eine Trilogie.”
          Johanna Hansen, Düsseldorf

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“Trilogie der Empfindsamkeit: Elke Bludau hat ein menschlich wie künstlerisch großartiges und tief bewegendes Kompendium zur Endlichkeit vorgelegt. Das dreibändige Werk ist künstlerisch beeindruckend, fein im Gestus und äußerst sorgfältig gearbeitet: Alles atmet das tiefe Verbundensein und das Wissen der Autorin und Künstlerin um diesen Dreiklang der Endlichkeit, zeigt bedingungslose Liebe in Inhalt und Form. Die inhaltsreichen und inhaltsschweren Bände stehen – einen Bogen spannend – unter dem Motto „für immer nie mehr“: Heimnotate (Band I), Vater_Mutter (Band II) und Sterbe_Skizzen (Band III) verbinden im jeweils Begleittext der Autorin festgehaltene Beobachtungen und Erfahrungen, „übersetzt“ in Lyrik und Fotografie und Gestaltung – in allem zeigt sich Elke Bludau einmal mehr als eine auch handwerklich hervorragende wie sensibel schöpfende Künstlerin. Dass sie sich thematisch dem der Endlichkeit innewohnenden Dreiklang so ausdrucksstark gewidmet hat, verdient höchste Anerkennung, Respekt und vor allem viele Leserinnen und Leser. Das wünsche ich Elke Bludau von Herzen. Und: Möge die Leserschaft auch die Entscheider Augen öffnend einschließen, damit die Gesellschaft insgesamt besser lernt und versteht, tatkräftig und mitfühlend, respektvoll und angstfrei die hier so nah gespiegelte Endlichkeit zu begreifen und auch anzunehmen. Es tut gut, gerade vor dem Hintergrund aller in der Gesellschaft vorhandenen Leerstellen und also unbedingt noch zu leistenden Aufgaben den Beitrag „Reflexionen zum Lebensende“ (im Band III) von Prof. Dr. med. Bernd Richter zu lesen. Danke und wie alles Geschriebene in diesen drei Bänden: Leseempfehlung.”
          Maria Klampaeckel, Berlin

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“Ich bin immer wieder beglückt, wenn ich überzeugende Arbeiten meiner ehemaligen Studierenden in den Händen halte. Heute erreichte mich die eindrucksvolle Trilogie:
für immer nie mehr I – III von Elke Bludau.
Hochsensibel in Wort, Bild und Gestaltung über die Grenzbereiche von Leben und Tod.
„Vielleicht lassen sich Anfang und Ende neu fassen, vielleicht öffnen sich Räume, die als Erweiterung erlebt werden. So könnten sich diffuse und konkrete Ängste um das Ende des Lebens verwandeln. Eine neue Kultur könnte entstehen mit Normalität im Umgang und würdevollem Diskurs“ so Elke Bludau.”
          Prof. em. Irmgard Sonnen, Düsseldorf

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“Schon das Auspacken des Päckchens mit der Lieferung von Elke Bludaus drei Bänden “für immer nie mehr” empfand ich als Geschenk: Das Öffnen der Pappverpackung, aus der ich dann die drei Bände, noch einmal sorgsam in Pergament eingeschlagen, herauszog. Unwillkürlich wusch ich mir die Hände, bevor ich dann auch diesen Umschlag öffnete, und sofort ist alles stimmig: die ausgewählten Papiersorten der drei Hefte (von gedeckt bis hin zu weiß beim letzten Heft), genauso die gewählten Fäden der Japanbindung. In Heft 1 findet sich der rötliche Ton des Fadens in Teilen der Schrift auf dem Einband wieder, ebenso beim blaugräulichen Ton des zweiten Hefts. Beim dritten Heft verschmilzt der weiße Faden fast mit dem Weiß des gewählten Papiers. Was auch auffällt: Die Fadenheftung verändert sich: Sie verkürzt sich von Heft 1 zu Heft 3; nichts hat Elke Bludau dem Zufall überlassen, alles ist stimmig. Fotos, wunderbare Fotos, finden sich frei textbegleitend in allen drei Heften. Mir haben die Fotos bei der Lektüre gut getan, kleine Augenblicke, kleine Möglichkeiten, dem gerade Gelesenen Raum zu geben.

Dann fing ich an zu lesen, chronologisch, natürlich, wenngleich ich retrospektiv denke, dass jeder Band für sich stehen kann.
In Band 1 „HEIMNOTATE“ verdichtet die Lyrikerin ihre Beobachtungen und Erfahrungen in Pflegeheimen. Nicht nur durch ihre jahrelange Arbeit als Kunsttherapeutin kennt sie verschiedene Pflegeheime, sondern später auch als Angehörige. Das Bedürfnis, über diese Erfahrungen zu schreiben, wuchs, gerade weil sie vieles dort als unsäglich erlebt hatte – und Lyrik war für sie die geeignete Form, diesem Bedürfnis Ausdruck zu verleihen. Die Gedichte sind persönliche Zeugnisse, deren Grundlage die Würde der Bewohnerinnen und Bewohner ist, und sie sind Zwiesprache, allen gewidmet, deren alltägliche Not sie im Pflegesystem erlebt hat. Heimnotate.

Im zweiten Band „VATER_MUTTER“, dem gleichzeitig umfangreichsten der drei Bände, nähert sich Elke Bludau mit ihrer Lyrik dem Sterbeprozess der Eltern. „Lyrisches Schreiben“, sagt sie, „ist dabei Wagnis und Möglichkeit, Grenzen des Sagbaren zu erforschen und zu erweitern.“ Ebenso machte es lyrisches Schreiben möglich, „Unfassbares zu ahnen und zu hüten, auch, um dem Sterben in seinen Phasen Respekt zu zollen“, und sich „dabei in Grenzgebieten von Leben und Tod leiten zu lassen.“
Der zweite Band endet mit dem Gedicht „nachruf“ (siehe Foto 2) und ist für mich ein direkter Übergang zum dritten Band „STERBE_SKIZZEN“, in dem Elke Bludau an den Grenzen der Sprache forscht: in der lyrischen Verdichtung von Erfahrungen und Vorstellungen zum Thema Endlichkeit. Sie lässt sich auf Worte ein, „im Versuch, Grenzen in und mit Sprache durchlässiger werden zu lassen.“ Sie begegnet „dem Vagen mit dem Wagnis lyrischer Sprache.“ Etwas eigentlich Unsagbares verliert so seinen Sog ins Leere.

Ich las und las, und pausierte, und las, und pausierte wieder, und schließlich las ich einzelne Gedichte laut: Sprache ist ja auch immer Klang, und vielerlei Einzelheiten erschließen sich mir oft durch das laute Lesen. Das Lautlesen gibt mir die Möglichkeit zum Ertasten. Bludau beschreibt das in ihrem Begleitwort zum dritten Band so: „Es geht um das Ertasten, das Austarieren von Grenzen, um Niemandsland, das ins Wort findet, sich dort bildet. Im Schreibprozess fühlt es sich an wie Landgewinnung an einem unbekannten Nichtort, wenn auch nur an Grenzgebieten.“

Landgewinnung an einem unbekannten Nichtort. Genau das ist es. Und genau das gelingt ihr.
Diese drei Bände sind etwas ganz, ganz Großes. Danke.”
          Heike Suzanne Hartmann-Heesch, Hamburg

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alles ist unhaltbar zwischen räder geraten  /  Rezension zu Band I, Heimnotate
https://signaturen-magazin.de/elke-bludau–heimnotate.html  

Das Alter und die Pflegebedürftigkeit gehören zu den am gründlichsten verdrängten Wirklichkeiten unserer spätkapitalistischen Gesellschaft. Wo alles auf Effizienz, Verfügbarkeit und Selbstoptimierung zielt, bedeutet der Einzug ins Pflegeheim oft den Eintritt in die Unsichtbarkeit. Elke Bludaus Lyrikband „heimnotate“, der erste Teil ihrer Trilogie „für immer nie mehr“, bricht dieses Schweigen und macht das Pflegeheim mit poetischen Mitteln als Existenzraum lesbar.

Seine Dringlichkeit verdankt der Band einer doppelten Perspektive. Bludau ist Absolventin des Diplomstudiengangs für Visuelle Kommunikation, Kunst- und Schreibtherapeutin und war lange selbst pflegende Angehörige. Ein realitätsnaher Blick, therapeutische Empathie und ungeschönte eigene Erfahrung kommen hier zusammen und geben den Texten ihre Glaubwürdigkeit. Die Autorin versteht sich ausdrücklich als „Anwältin“ jener Bewohner:innen, denen sie in kunsttherapeutischen Begegnungen nahegekommen ist. Entstanden ist eine tief empfundene poetische Annäherung, mal präzise, mal assoziativ, in beständiger Zwiesprache mit dem Erlebten und im Angesicht alltäglicher Not im Pflegesystem.

Moralisierungen und einfache Schuldzuweisungen vermeidet Bludau dabei. Lyrische Rede und Fotografie dienen ihr als Seismografen, die den Blick für das eigene Altwerden schärfen und die verdrängte Verletzlichkeit menschlichen Lebens freilegen.

Eröffnet wird der Band mit einer Liste von Durchhalteparolen: „man muss immer weitermachen. / man darf sich nicht hängenlassen. / das leben ist ein geschenk.“ Diesen Floskeln halten die folgenden Gedichte den Spiegel vor. Sie zeigen eine Wirklichkeit, in der Bewohner:innen wie Pflegekräfte in einer zweckrationalen Tretmühle aus Überforderung, Mangelverwaltung und Marktlogik laufen. Die Heime sind auf standardisierte, im Takt abrechenbare Leistungen eingerichtet. Sie verlangen von den Menschen, sich möglichst störungsfrei einzufügen, notfalls dauersediert. Für Zuwendung und Geborgenheit bleibt kaum Zeit, aus strukturellen und politisch gewollten Gründen. Bludaus Gedichte und Fotografien lassen keinen Zweifel, dass es sich um Orte der Verwahrung und Verwahrlosung handelt, in denen die Gesellschaft ihre Care-Arbeit auslagert.

Bereits die ersten Gedichte geben den Ton vor und halten diese Tristesse bildhaft fest. Statt persönlicher Ansprache „kochen köche auf vierzig zoll dolby / rauschlos den himmel stumm“, das „fernsehbild“ wird zum „seelenkorb / der fängt schwirrende und schwindende / hält sie am platz bis zum / abendbrot“. Alles hat seine Ordnung, die eine aufoktroyierte ist: „alles am ort / oben ist oben / unten ist unten / drin bleibt drin.“ Die Bewohner:innen verharren in „seelenkratern“, rollen sich „in kokons“, „flattern im dünnen schlaf der eiskleider“, leben mit „glashüften“ und „kunstloch im magen“. Abgeschoben und halluzinierend wissen sie nicht, wohin mit ihrer Unruhe, gefangen „im rad der wiederkehr“.

Oft ist der Blick erdwärts von oben nach unten oder himmelwärts von unten nach oben gerichtet, um dann gestochen scharf oder verschwommen in den Pflegealltag zu zoomen, in Arbeitsschritte, Sitzanordnungen, schleppende Choreografien, Stillleben oder abgedimmte Lichtverhältnisse. Die Gedichte folgen den Toilettengängen und Nachtrufen, tauchen ein in Hagebuttentee-Stunden und Kartenspiel – dazwischen „störbilder“ und der drohende Verlust jedes Halts. Das Warten im „warteland“ zermürbt, Bevormundung und Infantilisierung der Bewohner:innen werden in Kauf genommen. Unentwegt werden Wohnungsschlüssel gesucht, wähnt man sich auf gepackten Koffern, alles ist verlegt.

Metaphorisch spielt sich vieles in Dunkelheit und Kälte ab, in „kalten flammen“, „pechschwarzen träumen“, im „gift der finsternis“. Mitunter greift Bludau zu drastischen Bildern: „in trockeneis dämmern ihre / knochen brechen schnell wir rosen“, „blind zu tisch rollen die / tabletten ins nebelfeld“. Die Gedichte durchmessen die Wohnbereiche, Wandschatten, in denen Geister hausen, psychische Innenräume, die wechseln zwischen Routine und Apathie.

Der Band versteht sich als ein Mix aus Fürsprache und Fürbitte und öffnet sich immer wieder spirituell-religiösen Dimensionen. „das salz der namenlosen“ ist nur eine von vielen biblischen Anspielungen. Gott, oder synekdochisch „gottes ohr“, erscheint zunächst als Trost, doch zusehends als Vertröstung auf ein Irgendwann: „dann schließt gott / alle fluchttüren; vorher / verlässt er den raum.“ Gott selbst ist alt geworden, gleichsam Heimbewohner seiner eigenen Schöpfung – und irrt durch geteilte Meere.

Besonders eindringlich wird der Band in den Porträts. Herr Schreiner „lebt als treibholz in einem stauwehr“, sitzt am Fenster, kaum noch sprechfähig und doch bisweilen von befreiender Heiterkeit erfasst. Eine an Alzheimer erkrankte Frau setzt in einer kunsttherapeutischen Stunde Wassersonnen aufs leere Blatt, geht ganz in diesem Akt auf, während eine vorbeischauende „weißkraft“ das Gemalte als Kindergarten abtut.

Formal bleibt die Sprache oft zurückgenommen. Die Syntax ist reduziert, scheinbar einfache Aussagesätze, mitunter archaisierend, gelegentlich stakkatohaft und in Momentaufnahmen, Reflexionssplitter und lose Assoziationsketten zerlegt. Erst im Fortgang des Bandes werden die bildlichen Bewegungsketten freier und spannen ausholende Bögen von Strophe zu Strophe.

Beigefügt sind eine Reihe von Fotografien, die in ihrer rohen Ästhetik teils dingliche und figürliche, teils abstrakte und texturale Motive in die Waagschale werfen und dem Band eine weitere Dimension hinzufügen.

„heimnotate“ versteht sich als ein poetisches und visuelles Kartografieren der letzten Räume. Der Band schärft den Blick, schult das Mitgefühl und fordert dazu auf, das eigene Altwerden und das der Mitmenschen anteilnehmend und würdevoll in den Blick zu nehmen, zu gestalten. Dass die Realität in Pflegeheimen oftmals weit davon entfernt ist, bleibt eines der größten gesellschaftspolitischen Versäumnisse.
           Erec Schumacher, Berlin

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“Gestern bei der Ulmer Hauptpost abgeholt. Nun vor mir: Haptisch wohltuend allen Sinnen, Freude dem Aug, das Wort tief. Ich folge ihm, folge dem „geruch einer richtung (Band I), „nahtstellen entlang“ (B. II), bis „ins augenleer, übe an sprachrändern eisklang“ (B. III).
Das Papier, in (verschiedener) Textur und Nuancen wunderbar, die Bilder abwechslungsreich und frei textbegleitend, das Wort leuchtet in Helligkeit, schließt uns auch ein in seine Dunkelheit, lotst uns durch  Zwielicht  ins eigene Ich. Reicht uns die Hand.
Drei Bücher, die dem Leser gewiss zu Lebensbegleitern werden könnten, ich wünsche es ihnen.”
          Ilse Hehn, Ulm

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“Elke Bludau (Elke Engelhardt Lektorat): ein großer Wurf.

Eine Trilogie, die ich immer wieder
Zur Hand nehmen
Ins Herz fliegen
An mich heranlassen

werde…
Das weiß ich.”
          Sabine Burkhardt, Schwabach

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“Deine Lyrik über Heim und Sterben hat mich sehr bewegt. Es ist nichts was, man „einfach liest“ – es klingt nach, arbeitet, stellt Fragen – und lässt einen demütig zurück.
Es ist diese besondere Dichte, diese sprachliche Kraft und zugleich Zartheit, die dein Werk so außergewöhnlich machen. Passend auch die begleitende Texte dazu.
Die Ausführung ist einzigartig und macht Sinn – wenn man den jeweiligen Band in der Hand hält spürt man es regelrecht.”
          Angelika Eggert, Düsseldorf

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