erschienen in der WORTSCHAU 39
teppich klopfen. türen
schließen, wenn es abend ist.
bei nacht kreiselt der tag
ins bild.
schlag den traum zu butter
du wirst entzwei
gehen. wenn. du. nicht. horchst.
dreimal noch im
koffer der großeltern schlafen.
dann steht er auf dem trottoir,
braun mit stockflecken und beide da
neben. sie mit jodmangel. er in der hand
ein glas hagebutten, deren opakes rot
ist ein dialekt aus heimweh und salz.
mondlandung unter buchen.
sie sind vergraben mit lederstrumpf
in einer flaschenpost aus holz und
fischleim. hin und wieder brichst
du die vergilbten worte auf,
liest ikarus und schmeckst
den mund voller wachs.
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